En la vida, no sólo la lluvia, el viento o la nieve tienen el poder de enfriarnos. Hace siete años mi abuela comenzó a padecer de demencia senil, cuando no me reconoció para mi fue un impacto. Mi corazón libró una gran batalla contra la tristeza, el desaliento y la soledad proveniente del vacío de no significar nada para una persona amada.
Este evento me dejó cuestionando cómo funciona nuestra memoria, cómo recordamos algunas cosas, cómo algunos recuerdos se aferran y otros se desvanecen. Y se me ocurrió que la memoria era como esas cobijas hechas con los pequeños retazos de tela de los restos de costura. Yo tengo siempre a mano mi colcha de retazos. Pedazos de historia -mi historia- que me hablan de coraje, de alegría, de esfuerzo, de optimismo, pero sobre todo, de amor y de respeto. Con ella sobre mis hombros no hay tempestad capaz de desolarme, de aislarme, porque esa colcha siempre me protege. Preservando de mí la esencia más pura.
Los retazos que componen mi colcha representan a cada uno de los seres que han construido mi vida, que han cuidado mis pasos y que han.
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